Стихи поначалу мне просто приснились,
А уж потом на свет появились.
Стал лихорадочно рифмовать,
Стихосложением заболевать.
Сильно я о себе возомнил.
Совсем о скромности позабыл.
Признаюсь- очень нахальным стал,
С самим Евтушенко сравняться желал.
За наглость бог меня не простил .
Бодливой корове рога спилил.
Вообще перестали стихи писаться.
Где уж за Евтушенко угнаться.
Мне сверху место моё указали:
"Сиди, не дёргайся",- приказали.
"Не дело твоё бумагу марать,
Стишки примитивные сочинять”.
Но я не сдался, принялся ждать,
А вдруг стихи приснятся опять.
А вдруг ещё чудо произойдёт
И муза вновь ко мне снизойдёт.
Но нет, хоть тресни, стих не идёт.
Стал окончателен наш развод.
Придётся поэзию позабыть,
На жалкую прозу переходить.
И всё же мысль одна утешает,
Что бывших поэтов вообще не бывает.
Евтушенко поэт, но я тоже поэт,
Хоть он знаменит, а я ещё нет.
Peter Dunaway
April, 2018