Вот бы скинуться нам по трёшке,
Да как в прежних годах, опять,
На завалинке, на гармошке,
Словно в юности, поиграть.
А теперь ты одет по моде,
Да и сам я не лыком шит.
Ты на опеле, я на форде -
Русской нет в нас с тобой души.
Заграничные блюда всюду,
Иностранщина так и прёт.
Деревянной России чудо,
Незаметно, само умрёт.
Если вспомнит о нём когда-то,
Кто-нибудь, на ходу - бегу,
Человечишко не богатый,
А богатые - всё солгут.
Будто не было и не помнят,
Хуторов на Руси кривых.
И крестьянские спрячут корни,
В кабинетах своих больших.
Этот вот из графьёв, а этот,
Из князьёв, да холопский вид.
Смех берёт, если слышу лепет
Тех, кто глупости говорит.
От сохи? Оставайся плугом,
Вот бы снова по трояку.
Да сидеть, выпивать друг с другом,
Возле речки, на берегу.
Что ж вы лезете в кабинеты,
И пытаетесь сделать вид.
Ведь Россия не та, а эта,
В каждой русской душе болит.
* * *