Бежит тропинка меж холмов,
Вдоль океанских берегов;
То в чащу леса вдруг впорхнёт,
То на вершинах гор мелькнёт,
В кустах сиреневых петляет,
В лугах росистых утопает...
Тут запах мёда знойным летом -
и всё это
вот тут
при этом.
Здесь вдохновение живёт,
Душа, работая, поёт.
На холст ложатся блики света:
То вздох любви, то лик поэта...
Не в сказке - зримо оживают,
Наш хрупкий мир преображая.
Тут дух художника творит,
А сердце - с Богом
говорит!