На желтой полосе заката
рисую черный силуэт
соборов, шпилей и атлантов
и ждущий на реке корвет.
Потом над Мойкой легкий мостик
штрихует мягко карандаш.
Не ходим мы друг к другу в гости,
хоть город общий, город наш.
Лишь под покровом белой ночи
нам встретиться разрешено
и пряжу северных пророчеств
ткать в радужное полотно.