Пишу, по большей части, "в стол" -
Мой стол вмещает много:
Не счесть исписанных листов,
Но терпит колченогий.
Быть может, слишком лёгкий жанр,
Прибавить надо веса?
Листвой осеннею лежат,
Макулатуры прессом.
Смотрел на них и вдруг решил:
Чего лежат задаром?
Взял кисти, взял карандаши:
Ну коль стихи бездарны,
Раскрашу их палитрой снов -
А вдруг поярче станут?
И грунт - основу всех основ -
Кладу густой сметаной.
Потом по белому пройдусь,
Сперва ультрамарином,
В котором полчища медуз
Кометами на синем.
Потом добавлю цвет зари -
В нём алый с синим вровень.
И вдруг всё Солнце озарит -
Сияюще-кострово.
Трепещет зелени наряд
Брильянтовою влагой...
Телесной юностью наяд
Живёт теперь бумага.