Тучи хмурятся... скоро дождь...
Стёкла ёжатся от ударов,
Не от этого в теле дрожь:
Неужели всё прахом, даром?!
Мысли? Нет... Уж скорее рой,
Но не вырваться им наружу.
Дождь потоком по мостовой.
Это надо же... в душу стужу?!
Друг сама себе - сама враг.
Кто поймёт сейчас, кто осудит?
Но не выброшу белый флаг,-
Воспалённый нерв рано будит.
Дождь потоком звенящим с крыш.
Отдаю себя Богу в руки...
Мне не скажет никто:" Малыш...
Спи... отступит боль,- следом муки..."
ЛЮДМИЛА ЖУРАВСКАЯ