PRESSED TO DARKNESS
...О Моцарт, Моцарт!
Александр Пушкин
Тоски оковы тяжки. Разорвать
Непросто их, и в комнате кровать,
Сродни лежанке бывшего прокруста,
Покуда электричество молчит,
Сама как время тёмное звучит,
С ним заодно растягивая чувства
Вины - и беззащитности пред ней.
Вне света нет ни бликов, ни теней;
И на душе, как сердце сжатой, пусто.
Об этом петь - не внове, знаешь ты.
Старинных нот истёртые черты,
Как рифмы на невидимой бумаге,
Под пальцами ослепшими скрипят.
Аккорд мнёт тему, мрачную до пят;
И гибнет хор в расстрелянном овраге.
Такие бы раззвучия забыть -
Да арии прочна, сурова нить,
Которой шиты пораженья флаги.
Как музыку неладную - спасти?
Ты карандаш в задуманной горсти
Сжимаешь и ведёшь, до хруста хрупкий,
Как предок твой, угадывавший ряд
Шершавых звуков: от тоски - назад,
Когда ядро ещё спало в скорлупке,
На ветке, освещённой солнцем...
Тьма
Конечна - как и жизнь твоя сама,
Как образы в коротком промежутке -
Покуда электричество молчит,
И музыка, тобой идя, звучит
Иначе,
чем в давнишней яркой шутке...