Высокий этаж. На балконе,
ветрам всем открытый,
Отец мой стоит с папиросой в руке.
Задумчиво смотрит куда-то,
3уставший, небритый...
Скрывает дымок седину на виске.
От радости светлой
я снизу кричу ему: «Папа!»
Зову его: «Па-па!» – Не слышит меня...
И счастье увидеть отца –
исчезает внезапно.
Лишь боль остаётся от ясного сна.