Мы не стали добрей или злей
И на мир не глядим веселей,
Потому что - распяты
С детства в собственных утлых домах,
На застиранных штор бахромах,
На садовых лопатах.
Словно пища натруженных мышц,
Словно сеть окольцованных спиц
Колеса велочуда,
Мы - в движеньи, которого суть -
Переждать, пережить как-нибудь
Пару дней. Я не буду
Говорить о величии масс,
Ибо знаю, что вложены в нас
Раболепье и сытость.
Подчиняясь мышиной возне,
В полутёмных подъездах извне -
Только ветер, да сырость.
Может, время такое сейчас? -
От избитых, напыщенных фраз
Мне становится худо.
Правда в том, что любая печать
Не вскрывается, если молчать,
Если просто посуду
Тихо мыть в окруженьи вещей
И, боясь ядовитых клещей,
Оставаться в квартире.
Мы в залатанной напрочь стране
Отрешённо стоим в стороне
И пытаемся вылить
В разветвлённый донельзя канал
Грязь истории. Я бы назвал
Это тщетным протестом.
И пора уже честно сказать, -
Мы скрипим, как иная кровать
Подпружиненным местом…
11.05.2006. TSV