***

чешет чело, причудливо чавкая,
обруганный солнцем поэт.
брешет ли он, чуть ли не гавкая,
о том, что бороться сил уже нет.

иль, быканув заоблачный страх,
он очумел от чистейшей слюны.
а, может, в самых крошечных снах
он бороздил просторы луны.

а, может, он пьян до неприличия,
или того хуже - влюблён.
может, вся его ветреность птичья
и вовсе не влезла в проём.

видишь? он сегодня совсем потерян;
повторяет рифмы свои невпопад.
наверное, он стал частью материи,
так в клуб поэтов и не попав.

2018