Не пишется. Вновь не выходит точка.
Нет кульминации. И нет, как прежде, слов.
Не терпится. Машинной дробью – строчка.
И чувство странное. Еще жива любовь.
Еще жива. И шёпотом страницы
Рассказов дивных мне о ней кричат.
Зажму я уши. Я возьмусь за спицы.
Отброшу снова. Наберу тебя.
Я сброшу номер твой, дойдя до середины.
Я снова по квартире побреду.
Поставлю чай. Включу я вальс старинный.
Я в нём гитару слышу… как беду.
Мой сон тревожен, краток, даже страшен.
И серым утром станет новый день.
Пройдет и это… Свет уже погашен.
Я в мир иду, где я бледней, чем тень.