Мир этот дивный не чудо, а данность -
Дни разгоняются, словно качели.
Сон превращается в псевдореальность,
Утром, когда ты сползаешь с постели.
В псевдореальность, как по Фаренгейту,
В антиутопию с Уинстоном Смитом,
Спрячь ка подальше волшебную флейту,
Звук поглощается мертвым гранитом.
Глух к твоим стонам, отравленный ядом,
Слеп, кто уверовал в чудо-спасенье,
Что ж, выражайся лишь жестом и взглядом,
Там, где слова не имеют значенья.
В хоре, поющем о прелестях жизни,
(Жизни, которая тоже лишь данность),
Голос, хоть чей-то, окажется лишним,
Вышедшим, словно столетняя давность.
Кто-то с усмешкой воскликнет: «Ты болен,
Ты инфантилен, ведь все это чудо!».
Может он прав; такова моя доля,
Только я верить, пока что, не буду.
Время придет, и распустятся розы,
Время настанет, и розы завянут.
В мире, съедающим детские грезы,
Только смотрящий в туман не обманут.