Город вновь окутал промозглый смог, кто-то скинул путы, а ты не смог. Средь безликих будней в тоске и лжи, проживаешь жизнь. И когда дышать уж невмоготу, надеваешь шарф, говоришь коту: не скучай братан, если что, пиши. И уходишь в Шир. Там под синим небом тебе легко. Пахнет свежим хлебом и молоком. Там с бочонком эля выходит друг. И зовёт в Нору. Здесь не ждут награды и нет оград. И тебе все рады и ты всем рад. Здесь не встретишь трусов и подлецов.
Здесь Твоё Кольцо.