Мы мертвые поэты,
Молодежь нас не услышит,
Их другие проблемы заботят,
У них другие кумиры,
У них другие поэтические слоты,
У них другие вкусы,
У них другие мысли,
Но продолжаем мы писать,
Как будто друг для друга,
О мертвые поэты,
Неужто наш час смерти пробил?
Но сдаваться нам нет смысла,
Уж лучше уйдем мы
С высоко поднятыми головами,
Чтобы о нас сказали:
Последние...
Гордые последние.