Синица звенит по-иному,
осенние трели - бедны.
И мы направляемся к дому
из дачной холодной страны.
А утки ещё на озёрах,
готовятся встать на крыло;
по синим своим коридорам
сорвутся туда, где тепло.
По белой бумажной равнине
я буду бродить босиком,
и строчки, что пишутся ныне,
напомнят мне маленький дом,
и сад, чересчур плодоносный,
и роз пламенеющих - шик,
и мысли, умытые в росах,
и птиц совершенный язык.