Черновик поэта - мыслей ворох,
Бисером рассыпались слова,
В них тоска и радость...даже стоны
И приписок тучные поля
Черновик поэта - это муки
И незаживающая боль,
Это вдохновения минутки,
И себя терзающая плоть
Черновик не просто лист бумаги,
Это отражение души,
Ей порой тесно' в большой тетради,
Ей бы, не смолкая говорить...
Мчат со всех сторон слова как птицы-
Кладезь искромётного ума,
Времечко пришло стихУ родиться,
Только не спешит он зрелым стать
Робок и не смел - не "отлежался",
На ноги не встал в свой полный рост,
Видится он эдаким "подранком"
Не пусти, пиит, его в "расход"
Вдумчивый поэт не поспешает,
Сердце как рубаху распахнуть,
Черновик...подальше лучше спрячет:
Будет время - я к тебе вернусь...
И вернётся...слово от'утюжить,
Вихры где-то строчкам причесать,
Вычеркнет катрен(совсем не нужен),
И в печать! Иль, надо подождать...
В этот миг Поэт всегда спокоен,
Душу, не открывши "набело",
А, пока пера не заточил* он,
Отдыхает СЛОВО и ТОПОР...
* - т.е. не опубликовал...