Опять стою, как будто бы, вначале,
Как-будто бы, шагнув за свой предел,
Где слишком часто пел своим печалям,
А радостям практически не пел.
Где всё, что мог, и сделал, и не сделал,
Растратив все и песни, и рубли.
И где уже бездушным пало тело
В холодный рот прожорливой земли.
И кажется, что ныне все иначе.
Что снизошла иная благодать.
И, если слово в мире что-то значит -
Спади с него, свинцовая печать!
И станьте вновь леса, поля и веси,
Моря, озёра, сосны, камыши...
Родильным домом всех стихов и песен
И заново родившейся души.
Родильный дом судьбы моей, Россия...
Здесь что ни прохиндей - козырный туз,
А каждая из рожениц - Мария,
И каждый новорожденный - Иисус.
Здесь всё пока вне рамок и вне правил,
Нескладно, неразумно, но вот-вот
Проснётся Русь и грудь свою расправит,
И всех клещей с груди своей стряхнёт.
А я опять, опять за нею следом,
И божество и Свет её храня,
Пойду под бесконечно-звёздным небом,
Пока ещё не прЕдавшим меня...