Мне Истина явилась в понедельник.
Пришла. Уселась. В платье. Без чулок.
« Ну что же ты, стихов мудрёных пленник,
Забился в самый дальний уголок?
Иди ко мне, и я тебе откроюсь,
А то уйду – попробуй, позови.
Не бойся, я теперь уже не стою
Ни слез, ни ласк, ни клятв и ни любви».
Я подошел. Старуху стало жалко.
Седая вся. Бессонница в глазах.
В руках не то чтоб посох – просто палка.
«Та самая, - решил - о двух концах».
Молчим. Неловко как-то, неуютно,
Не знаю, разговор о чем вести.
Мне с новыми людьми бывает трудно:
Ни про работу, ни про новый стих.
«Я спать хочу»,- сказал я бабке тихо.
«Не беспокойся, я уйду сейчас».
Дверь скрипнула, повыла и затихла.
Картечь шагов в мозгу отозвалась.
Она ушла, скривив в ухмылке губы,
Прощально-ироничен был поклон.
Надеюсь, скоро этот сон забуду...
А может, это был совсем не сон?