Ну, какой, к чёрту, воздыхатель,
Мне любовь, как вина глоток.
Отношения не ваятель,
Я не скульптор любви, не Бог.
И не вылеплю я из глины,
И не вырежу из ребра.
Еву новую на смотрины,
Привести бы давно пора.
А в скелете остались кости,
Много рёбер ещё, хрящей.
Жаль, не скульптор - в порыве злости,
Я не стал бы ваять вообще.
Верно, добрый тогда Всевышний
Был, ну, что же, ему видней.
Посчитал у Адама лишним,
Он ребро... Страшновато мне.
Если завтра Он вынет что-то,
Знать бы только, чего лишась,
И бесполым став идиотом,
Буду жить я легко, смеясь.
Вот тогда-то, любовь мне станет,
Как вина в летний зной бокал.
Впрочем, прошлое кто помянет...
Видит Бог, я не поминал.
Говорю я любимой Еве:
- Я к тебе ведь всегда с добром.
Для тебя, моя королева,
Я пожертвовал и ребром.
А она отвечает сразу:
- На себя ты теперь пеняй!
Лучше б в жертву принёс ты разум,
Ну, а ты - ребро... Негодяй.
* * *