Ничего не случается — слова́ пусты.
Ты готов от отчаянья рвать листы,
мучить клавиатуру, терзать монитор,
затевать со словами бессмысленный спор.
Дом становится тесен, ты мчишься на
многолюдную улицу, во времена
быстрокрыло летящие по небесам,
то ли бывшие, то ли... — не ведаешь сам.
Времена́ не обманешь, как и небо над
головой, потому ты и глуп и наг,
распростёрт на земле, обнимаешь синь,
припадая к небу, как блудный сын.
Ничего не желаешь, не ищешь, не ждёшь,
но опять — пропадаешь, и опять — припадёшь,
словно веришь в прощенье за блуд и за бред,
за слова, от которых спасения нет.