Сегодня бьёт дождь в окно,
Словно детские пальцы впиваются в аппаратуру.
Мы все обычные, но на нас невидимое клеймо,
Что назначил сам Бог, а не какой-то болезней гуру.
Смекай скорее, дружище!
Никто не властен над своей судьбой.
Мы все - игрушка для кого-то выше по чину,
И это правда,
Чего молчать-то?
Пусть старый, в морщинах, как изюм, а может молодой,
Быть может нужно обойти весь мир своей босой стопой?
Но концом в истории стала пометка на карте:
"Последний приют" - как-то вяло.
Художница так и рисует, но только на парте,
Худощавый парень что-то нёс, в корридоре смертью воняло.
Сейчас для прогулки слишком темно.
Хорошие дети не плачут, а я - плакал,
Ведь на мне клеймо:
Неужели вот так умирают от рака?