Мой рок буянил в этот раз.
Я шёл назад в постылый дом.
Под небом холод, как у нас --
не смыт ни словом, ни теплом.
Там снова бесы взвоют -- "Фас!"
Она впитает боль мою.
Служить добру? Нет, не сейчас.
Терпение -- горкой на краю.
Конечно я не слышал глас,
но сдался истине простой --
прижаться к дереву сейчас
больною, согнутой спиной.
Оно одно среди снегов --
"руками" в небо, без оков.
Я выбирал: что есть -- добро,
что -- зло. В каком из рукавов.
И вот понятие пришло:
и правый -- прав, и левый -- лев.
Держаться этого дано.
Бреду я, зверя одолев.
Так я увидел -- что есть блуд.
Он всуе взращивает плод,
не смотрит ввысь, не знает труд.
Хлеб и вино -- чужая плоть.