…на что, скажи, дались тебе стихи?
Давно исхожены дорожки.
Сравнения порою не плохи,
Но чаще плохи. Не тебе о рожи,
Pardon, о ржи писать, ты – не Кольцов.
Красу степей воспел Тургенев,
Не поскупясь на яркость багрецов,
Багрянца, то бишь. Ты – не гений.
Не без талантов. Не секрет, в кого –
Maman в альбом кропала вирши,
Но, не дождавшись милости богов,
Решила, пусть другие пишут.
«Полынью пахнет ночь» – какой восторг!
«Сама, как смоль…» – ну, просто чудо!
Я этот вздор хлебал уже раз сто
Под разным соусом. Не буду
тебе одно и то же повторять:
Не занимайся кружевами
И не наматывай на пальчик прядь –
Не всем дано расслышать в ржанье
Слепой кобылы россыпь бубенцов,
Увидеть перст судьбы в чернилах,
Пролитых кем-то щедро на крыльцо.
Одних ленивых не манила
Поэзия в объятия свои.
И где они? Что с ними стало?
Кого из них ты помнишь, назови?
Но каждый бредит пьедесталом…
Поэзия – когда она жива!
Ты ждешь конкретного ответа?
Изволь, поэзия – не в кружевах,
Что не дают пробиться свету.
На этом все.
Поморщившись, допил,
На угол помолившись, вышел.
Упал с крылечка, не найдя перил,
И чертыхнулся еле слышно.
Который год придирчивый пришлец
напутствует (тяжелый случай):
– Чудак, послушай Космос, наконец!..
Но слышен только ветер скучный.