А знаешь, мам, любовь уже как сон.
Мне скоро тридцать лет, а всё туманно.
Сердца так часто бъются в унисон,
Но чувств хватает лишь на пол романа.
Ты слышишь, мам, будь проклят интернет,
Пленит меня телами горожанок.
Используют его как инструмент
Для разжигания в моей груди пожара.
То чувство, мам, когда ты холостой,
А все вокруг, как со страниц журнала,
И хочется открыться им душой,
Но в этих образах души так мало...
Ох, сколько, мам, мной пройдено дорог
И напрямик и вдоль по серпантину,
Но до сих пор я в этом мире одинок,
И вся эта любовь напоминает тину.
Как будто, мам, не чувства, а тюрьма.
Слетали в космос пару раз и должен.
А чтобы дозу получить, как наркоман
Тащу барыге барахло за дырку в коже.
А мне бы, мам, такую бы как ты.
Чтоб дома ждал уют, постель и ужин.
Чтоб были плюсы кроме красоты,
И отношения чтоб строились на дружбе.
Я понимаю, мам, что сам не идеален,
Что к тридцати годам пустой карман,
Что из побед - победы в зоне спален,
Из-за которых я и угодил в капкан.
Наверно, мам, всю жизнь я так и буду
Ища любовь тушить по спальням свет.
Наверно, мам, я заразился блудом...
Я блудный сын, всё остальное - бред.