Те, кто любит почитать стихи,
Кто их знает, ценит и хранит,
Не прощают автору грехи,
Если он душою в них кривит.
Если начал говорить о том,
Что сложилось в мыслях и душе,
Продолжай - и ты поймёшь потом:
Состоялся как поэт уже.
По полёту мысли, глубине
Будут люди о тебе судить,
И для них ты будешь свет в окне -
Надо лишь самим собою быть.
Лермонтов всегда собою был
И Высоцкий тоже так писал.
Гений до признанья не дожил
И Владимир всё не досказал.
Ведь стихи поэту сердце рвут,
Жгучим соком брызжут из души,
Опаляя тех, что их прочтут
И попросят: «Ты ещё пиши».