Стихи пишу всего четыре года -
Я поздно начал, лишь на склоне лет.
Распорядилась, видно, так природа,
Но не скажу, что я уже поэт.
Мои стихи не знают, не читают,
Поскольку я нигде не издаюсь.
Читаю я - не все их принимают...
Досадно, это навевает грусть.
Но всё-таки внутри трепещет что-то,
Рождает мысли, образы плывут,
Как крылья расправляются к полёту,
Слова раскрыты - и стихи живут.
Теперь я не читаю их в общеньи
(Написаны сугубо для себя),
Чтоб не услышать в высказанном мненьи
Сочувствия, пусть даже и любя -
Оно настолько уязвляет душу,
Что боль, растерянность её гнетут -
И хочется заткнуть скорее уши,
Не слышать, как мои стихи умрут.
Что ж, каждому отведено судьбою
Услышать и понять молвы слова -
И только вдохновение порою
Спасает, чтобы мысль была жива.
И вновь тогда рождаются созвучья,
Чтоб глубиной и светом удивить,
Крепчает стих, становится всё лучше,
Печали прочь, а оптимизму быть.