Сегодня ночью мне во сне приснилась проза,
Поверить в это совершенно не могу.
В сиянье солнечного, лёгкого мороза
Она лежала яркой розой на снегу.
Я шёл неспешной тропкой тихого рассказа,
В его владенья глубоко не заходя.
Там как-то чудно на ходу менялись разом
Роса и снег, туман и капельки дождя.
Мне вслед глаза её медовые глядели,
А в небе пасмурном кружило вороньё.
Рассказ недолог, всё прошло за две недели.
Мой сон был тихим для меня и для неё.
Я пулю вытащить не смог ту, что застряла
В рассказе этом, у холодного ручья.
Она медовые глаза не открывала,
Там вместе с ней остаться должен был и я.
Но я, проснувшись утром, вышел из рассказа,
Как лунной ночью вышли волки из тайги.
И пуля-дура, эта меткая зараза,
Мне доказала то, что проза - не стихи.
Под сердцем я теперь её в себе таскаю,
Но звон кандальный свой убрать не попрошу.
Я в муках прозы нынче тихо засыпаю,
Я песнь медовых глаз уже не напишу.