пространство сжимается в точку, словно кулак
ты молишься, просишь у бога, чтобы ушло
то, что болит (а для прочих это - пустяк,
просто история, каких у людей полно).
просто не вышло, бывает. но, видит бог,
ты просишь пощады, и душу, и тело саднит.
и были бы силы взять ствол и нажать на курок,
и просто смотреть, как сознание меркнет внутри.
а если подумать, может быть, это - урок,
чтобы что-то понять, осознать, стать выше, умней.
как говорил Достоевский, всё кончится в срок.
конец - это просто начало. и в музыке дней
поймай это чувство свободы (дыши ровней)
в лиловом закате, что крышу ласкает крылом
облака, ты же всё знаешь - на самом дне
глаз твоих кроется счастье. оставь на потом
эту войну