Птицы, как листья
влекомые ветром,
с берега к берегу
ломкий полёт,
Горько дымится
седым сигарета,
вечер,
река,
отражение звёзд.
И облака, как большие тарелки,
плоски,
весомы,
тихи
и темны,
где-то,
куда-то,
зачем-то
и кем-то
посланы по небу
прочь от земли.
Вечер беспечный,
млечный и вечный,
и бесконечна
жизнь мотылька
в мягком полёте своём поперечном
к току времён,
лишь касаясь слегка
крыльями
взгляда
и пламени свечки,
но между ними века и века.
В мире его.
В мире моём
всё дымит сигарета
в ёмком пространстве ушедшего дня
и как всегда без причин,
без ответа,
кем-то, зачем-то
оставлен здесь я.