Поэт ведь жив, пока он пишет,
Пока, в его руках перо,
Читая, его душу слышат,
Пока. в стихах творит добро.
И нету сердцу, передышки,
Душа, всё рвётся к облакам,
И муза, зачастила слишком,
С кем ночь он делит, пополам.
Поэт живёт, пока читаем,
Пока ругают и хвалят,
По стилю слога, узнаваем,
Пока, его глаза горят.
Так долго пусть, поэт творит,
И стих его, не умирает,
О лжи и счастье говорит,
И как найти любовь, он знает.
Но всё ж, не вечен был поэт,
Его герои, позабыты,
Ведь в фаворе, другой сюжет,
Которым, всё ТВ забито.