Как уныла тень собственных комплексов:
Одинокий расплылся предмет
И завис, будто главный он в комнате,
Никого больше рядом тут нет.
Полутоны и лунные блики,
Светотеней волшебных игра.
Все, как в жизни: фальшиво, двулико.
И с души содранА кожура.
Тень сжимается раненой птицей,
Предъявляя мне гамбургский счет .
Как сосна, что смолою сочится,
Так душа моя кровью течет.
У театра теней нет антракта,
Все в подъеме, движеньи, рывке.
Я сижу- посторонний редактор ,
И билет зажимаю в руке…