Стою… молчу…, но слышу топот,
он где-то рядышком совсем,
пришло к нам Лето, слышишь шёпот,
берёз проснувшихся…я нем.
Как пахнет клевером, малиной,
с утра, а с яблонь снежных дым
летит душистый, хмельно-винный,
он, как дурман - неуловим.
Кричу я: «Ле-то, Ле-то, Ле-то»,
- и словно пробую на вкус.
Оно и сладкое и где-то
прохладно, вводит нас в искус.
Его, смакую карамелькой,
держу во рту в избытке чувств,
а рядом речка вьётся змейкой,
сирени буйный, пышный куст
Расцвёл и запахи витают,
вновь замираю от того,
что счастьем жизнь переполняет,
и с Летом мне дышать легко.
Пейзаж -знакомая примета,
как выставка времён искусств,
Кричу я: «Ле-то,Ле-то, Ле-то…»,
и снова, пробую на вкус…