Где недели проходят фалангами,
Где бесстрастны часов жернова,
Наших бабушек детские ангелы
Нам, пожившим, - пустые слова.
Так, мерцанье чего-то дошкольного -
Над кроватью кувшинка-ночник,
Изложение старчески вольное
Древних сказок да с ятями книг.
Даже если в запале бессонницы
Память вдруг засучит рукава,
Разве что на секунду припомнятся
Златокудрые те существа.
Но любовью из прошлого собраны,
Из младенчески чистых минут,
Может, нас эти ангелы добрые,
Раз мы живы ещё, берегут...