"Я бы сам справился, но сил, увы, нет.
Сначала исчез философ, затем скончался поэт".
Напишите обо мне когда-нибудь, укажите, что я сумасшедший,
Весь год свой прошедший
Мечтал о счастливом прошлом,
Бездумно играл в прятки
С судьбой заклятой,
Единственной мне родной с мертвою гнилой душой,
Я хотел бы остаться собой, но пишите.
Расскажите, как я люблю животных, детей и звезды.
И порой как я лью слезы по пустякам.
Казалось бы, дуракам это свойственно, но я умный.
Свет лунный – мой проводник, запомните.
Не знаю, вспомните ли потом, что я люблю книги
И хотел стать великим писателем, но затем умер.
Не я, он, мой глупый фантаст-романтик, Клянусь, я бы сам
Пристрелил его, но вам скажу правду: жаждал,
Что еще одну глупую сказку расскажет мне автор на ночь.
Он писал мне волшебное завтра
И в полночь играл на скрипке,
Когда я продолжал жить прошлым,
Разбирая его на ошибки,
Мечтал о веках, о людях,
Немного о странных судьба, о счастье до нашей эры.
Мы молились, но в нашей вере
Не было злостного Бога,
Потому что писатель немного…
Странный, прям как я
Поет до утра и просит, чтоб все ушли.
Он несносен. А затем скучает.
Порой летает в вальсе или молчит
Напролет часами.
Я хотел бы остаться с вами, но он, дурак, умер.
И я вместе с ним. Всем сердцем,
Что безмолвно еще кричит.