Скарабей

Что же молчишь ты, создатель священных рун?
Шаришь очами по небу – ищешь веру?
Вот он, смотри: увязая в зыбучий грунт,
зло и упрямо натужно вращает сферу.

Страх нераздавленной мухой в груди звенит.
Красные веки в молитве горе воздеты.
Он и не знает, что солнце возвел в зенит.
Только не стоит ему говорить об этом.

Щурится сверху слезящийся темный глаз.
Видишь: уперся – которые сутки кряду…
Что ему руны, скрижали, сидур, намаз,
если таков для него вековой порядок?

Сумерки, словно песчинки в горсти, шуршат.
Клонится к западу знойный источник света.
Он и не знает, что катит навозный шар.
Может, не стоит ему говорить об этом?


Рецензии