Мы - отрезок хрупкой линии,
та, что без конца и края.
Нас рисует и стирает
карандаш в руках богини, и
мимолетные движения
её пальцев ткут картину.
Мир - лишь сети паутины,
жизнь - лишь нити натяжение,
жизнь - космическая гонщица
мчит по заданной орбите.
Если можете - любите,
всё когда-нибудь закончится,
а кого-то и не вставило.
Завтра нет, но есть сегодня,
смерть - ещё не преисподня.
Навсегда - такое правило.
Смерть - финальная пощёчина
миру. Оставляют ноги
след последний на дороге,
мы садимся на обочину,
чтоб растаять в бесконечности.
Чтоб часов не замечая,
уплетать за чашкой чая
пирожки со вкусом вечности.