****
Там, где точку росы слизывает небесный Бык,
а Коста-Рика - лишь остановка на ночь в пути,
находится граница с тобой, и я к ней привык,
как к пониманью того, что в свече - фитиль.
Мысли утиль собирают по золотнику,
караты слов вырастают в кораллы дней.
Там, где, коснувшись пут, ты продолжишь путь -
лунный охотник своих стережёт коней.
Трогает гривы им ласковою рукой,
мысли его далеки от ветров и трав.
Эту ли сказку шепнул тебе утром кот,
с мышкой моих желаний не доиграв?
Первой волной умывается берег, жёлт
в солнечном там, где тесны лежаки теней.
От поцелуя горит на щеке ожог
маковым полем в непрожитом вместе дне.
Наша граница - в непройденной тишине,
где распускаются ночи в объятьях трав -
и на вершине горы подрастает снег,
чтоб рассмотреть все узоры подножных стран.
Тронешь его - пальцы вздрагивают навзрыд,
ищут углей, приникают к теплу светил..
Сердце пускает путника в лабиринт.
Но никогда не подскажет ему пути.