Закат расходует для моря,
Остаток алой краски не зря.
Из этого перелива симфоний,
Появится утром заря.
Луна золотым ятаганом,
Повиснет, но ночь не долга.
Пусть не покажется странным,
Как она быстро утонет в стогах.
За полем, в растрёпанных лужах,
Проснемся, умыться росой.
Знаешь, мы это заслуживаем,
Ты-быть любимой, а я-гулять босой.