Иронично-любовная мистика, с элементами эзотерики.
Ты готовила суп чечевичный,
с пережаркой - морковка с кинзой,
и имела цвет кожи отличный,
и вела образ жизни ночной.
А в окно улетала в двенадцать,
как уснёт двадцать пятый этаж,
ты давно перестала стесняться,
прилетать на известный шабаш.
Там, где пел Вол де Морт под гитару,
полукровка и брошенный сын,
а ему подпевала Ротару,
с гуслярами болот и равнин.
Гарри Потер, не знавший про зелья,
но вкусивший любовный дурман,
козни плёл, как плетут ожерелья,
в духе чопорных, злых англичан.
Жалко, был он ещё не волшебник,
не умел приготовить грозу,
и не выучил древний учебник,
сбит прицел был в очках на носу.
Вол де Морт был ему не по силам,
Как «Севилье» мадридский «Реал»,
но водой, по заточенным вилам
он тебе свои вирши писал.
Ты готовила суп чечевичный,
и плясала под стук кастаньет,
возбуждал тебя танец ритмичный
и в шкафу задремавший скелет…