Великий и простой, скучает Пушкин,
В своем саду средь зелени дубрав.
Прислушиваясь к отзвукам кукушки,
Дыша теплом душистых трав.
В душе сомнения, раздумья,
Порывам сочным - равных нет.
Уверенною поступью безумия
Нам предан остается сотни лет.
Его года все, как страницы,
Он смело к истине ведет.
Все те же, в пересчете, лица,
Предугадав все наперед.
Его мечта, границ не зная,
Вдогонку мчит на вираже.
Не знал поэт, что жизнь иная,
К нему на подступах уже…