И догорела спичка.
Обжигая пальцы.
И смял я сигарету в кулаке.
А мою душу жизнь.
Растягивает вновь на пяльцах.
Что будет вышивать?
То не известно даже мне.
Её рисунки с детства.
В памяти хранятся.
И вышито красиво.
Всё нитью, мулине.
Дороги, города, и святотатство.
Завещанное от рожденья мне.
Не ошибался тот.
Кто ни когда не падал.
Не поднимался, и не шёл вперёд.
Кто не любил, не сомневался.
От боли зубы сжав, не плакал.
А плачь, похожим был, на волчий вой.
Конечно, поздно или рано.
И жизнь закончит, вышивать этюд.
В душе останутся лишь, от иголки раны.
И кто увидит их, они поймут.