Подрезаешь перья – крылья,
Чтобы не рвалась…
Подниму сухую пыль я,
Не покинув грязь.
Хуже золота у клеток,
Прутовых силков,
Тишина седого лета,
Тутовый альков…
И закрытые надежды -
Вроде окон в нём.
Пролетает строго между
Во глухой проём,
Убиваясь в переборку,
Красная душа.
Кто сидит на том пригорке –
Не на букву «ша» -
И маячит через стёкла,
Дразнит и манит? -
Сердце только ёкнуло,
Голубь – не летит.
И не важно, где закрытый -
В клетке, иль в шатре –
Подрезание убитой
В годовой муштре
Я совсем не по привычке
Делаю ножом:
«Не летай по небу, птичка –
Заживо сожжём».