Снова и снова говорю: ты уже, мать, ты взрослая.
Не надо, не делай шаг все на те же грабли.
Но опять меня рвет миллион "ни о чем" вопросов.
Эти страсти они не нужны, но, с годами никак не ослабли.
Было раз и прошло. Отпусти, позабудь. Да к черту.
Не пятнадцать, не двадцать и даже уже не тридцать.
Что подумают? Скажут? А вспомнит ли? Рвет аорту.
Боже, дай мне способность не чувствовать! Разучиться.
С полки зовет томик Чехова. Так очевидно мило.
Перечитаю, конечно. Но много ль толку?
Я улыбаюсь. Себя я не удивила.
Если ты дура, то это весьма надолго