На стене силуэт острый.
Это Пушкин. Звучит просто.
Но найдется хоть на мгновенье
В сердце каждого восхищенье.
Вот Державин там, Ломоносов:
И пииты и славные россы,
Ну а этот - арапского роду,
Только стал он родным народу.
Сказки Пушкина мамы пели
Малым детям от колыбели.
И вливалось поэзии море
По каналам, что Пушкин проторил.
Ты простых этих легких строчек
Не забудешь уже - не захочешь.
На фундамент, заложенный с детства
Вся громада его наследства:
Воля вольная атамана,
Петр Первый и гость Дон Гуана,
И Онегин с его гордыней,
Разве след их в умах остынет?...
Пролетело два века птицей,
Но не можем никак смириться
С этим выстрелом бессердечным
Прозвучавшим над Черной речкой
Как же так? Тридцать семь. Боже.
Сколько мог бы еще... Не сможет.
Только каждый, не спящий ночью,
Тот, кто ищет эпитетов точных,
Тот, кто рифм перебрав гору
Вдруг находит одну, что впору,
Тот, кто жить без стихов не может
Он немножечко Пушкин тоже.