Не зарыть мне в землю таланта,
Как бы я не хотел, не спрятать.
Все что будет затоптано завтра
Я в карман бы хотел запрятать...
И лелеять, что спас, годами,
И не знать, чтоб сказали люди,
Только разве ж душа в неволе
Не завоет как зверь от скуки?
И как раньше мне снова тянет
Добрый Ангел знакомые руки.
Опрометчиво долго бывает,
Что томятся друзья в разлуке.
А таланту простора мало.
Разгуляться б ему на воле...
Он как сумка набитая хламом,
Чемодан, что несешь поневоле.
Но когда понимаешь, что в этом
Чемодане есть больше, чем хлам,
То тебя называют Поэтом!
Одаренным по Божьим статьям.
Весь секрет очень прост, вот в чем штука.
Все имеют талант, хоть один.
Простота - это тоже наука.
И закон у нее есть един.
Для кого-то талант есть обуза.
Для кого-то спасенье, клеймо.
Для меня, просто, нужная штука,
Что нужна мне, как воздух и все!
Не зарыть мне в землю таланта,
Как бы я не хотел, не спрятать...