Его глаза - цветные витражи,
раскрашенные преломлением света.
И мир в них отражаясь, чуть дрожит,
стихами неизвестного поэта.
Его слова - немыслимый узор,
оставленный огнями фейерверка.
И мысль стремиться птицей на простор,
в надежде на бессмертие человека.
Его молитва теребит восток,
но ищет отражения Вселенной.
Цветами распускаясь вдоль дорог
или морскою растворяясь пеной.
Движения красивы и легки.
Пропорции ещё вмещают тело.
Вот только с лёгкой проседью виски
и на макушке смоль чуть поредела.
Он тоже знает, что такое грусть,
когда вся кровь перемешалась с болью.
И у него бывает скачет пульс,
поддавшись иль тревоге, иль безволию.
Вот так вот, он и пишет про себя.
Мой друг, шагнувший как то, в зазеркалье.
Что между двух понятий "он" и "я",
неправильно измерил расстояние...
Алмаз Галлямов 2018 07 05