Мы вчера рисовали звезды кровью с вен,
Соединяли созвездия пальцами в черной туши.
Я тебе говорила: подумай, а вдруг наши души
Пишут книги о ком-то другом почти в каждой главе.
Ты смеялся и верил, что все это не всерьез,
Что какие там души, мы сшиты из мяса кусков,
Что всего лишь один удачлив из ста бросков -
Это я, а всё то, что мной сказано - это тупое старье.
Что в него и не верит никто, хоть убей,
Хоть всади барильет под сердце с дури.
Достает сигарету и нервно протяжно курит.
А я место готовлю, чтоб в нем поместиться трубе.
Мы ругаемся в клочья, я кожу свою снимаю.
Говорю: на надень, может тебе она поудобней.
Ты лишь смеешься в лицо мне смотря исподлобья:
Боже, какая ты девочка то тупая.
Баритоном всё кончится, еле успев начать
Помутнели сознания, мысли и прочая лабуда.
Говоришь: малышка, я же тебя никому не отдам.
Пока я отвернувшись кормлю за спиной волчат
Тем, с чего нас соткали, да Господи упаси
Такие нелепости вновь вырывать наружу.
Если никто из нас больше с мозгом не дружит,
То знаешь, мне снится другой. Хочешь о нем спросить?