Кто-то пишет своё о политике,
Кто-то нежные предкам слова,
Кто-то чествует небожителей,
Или пошлостью мажет глаза.
Кто-то пишет стихи лиричные.
Кто-то словно степной акын,
Дюже прямо, до неприличия,
Превращает бумагу в дым.
А ко мне слова, чаще грустные,
Прилетают без стука в дверь,
Учат жизни меня запутанной,
И срывают ставни с петель.
Кто-то скажет - однообразие!
Дескать, хватит уже нас лечить,
Дюже прямо, до безобразия,
Об одном и о том же твердить.
Я бы рад написать что-то лёгкое,
Чтобы мягко звучал букв ритм,
Да чтоб вы, прочитав заохали,
Но не вылезли бы из перин.
Потому все слова мои сложные,
В них печалью грустит тоска,
Дюже прямо, до невозможного,
Вас лишат они крепкого сна!
Кто-то их прочитав отвернётся,
Кто-то молча зажмурит глаза,
Как от яркого, сильного солнца.
В ком-то тихо заплачет душа...
Кто-то пишет стихи лиричные.
Кто-то словно степной акын,
Дюже прямо, до неприличия,
Превращает бумагу в дым.
23.05.18