Это был май, как будто бы завтра лето,
Элизабет шла, ненавидя свои стихи.
Она строила жизнь, будто бы домик из "лего",
В её глазках огонь печатает инста-посты.
Она блогер того 21 века, вроде,
Она пишет про смелость, искусство (вообще зачёт),
Как всегда открывая пустой белый лист в старом ворде,
Идеи скрываются в глубинах души на счёт,
Играют с ней в прятки, а Лиза все пишет и пишет.
Она инста-блогер, ведь это какой почёт,
Хоть и душу её никто никогда не услышит,
Только внешность.
Пустые слова не в счёт.
Она шла по краю, как по лезвию сломанной шашки.
Она так хотела любви и чудных эмоций слёт.
Она написала об этом в инстаграмме "Мисс неволяшки"
И упала с лезвия на железный забор из нот.
И играли те ноты по клавишам мёртвой девочки,
Все же их слышали, все читали её посты.
– Когда ты умрёшь тебя все полюбят, "блогерша".
Эта фраза осталась правдивой в её груди.