Лето — пылкая страсть на зелёном размашистом поле.
Улеглась ли та страсть, что когда-то мы звали любовью?
Я остыл и сгорел. Я по-новой зажёг это чёртово пламя,
чтобы также сгореть и рассыпать свой пепел стихами.
Я не выйду из комнаты, здесь и так воздух свеж и заборист:
полистаю записки, разучу новый карточный флориш.
И, теней не боясь, я повою из комнаты старые песни
на унылую страсть, на блестящее в небе созвездье.
Лето жарче внутри — там себя я изнову сжигаю.
Пусть горит. На меня не смотри. Не смотри на меня, дорогая.
Я у тумбочки стул, чтоб напротив окна, потихоньку подвину
и из тумбы вина, чтобы ярче луна, потихонечку выну.
Говори. Говори и тверди. Говори. Говори, говори да требуй!
Только долго ли будешь идти там, где я потерял себя в дебрях?
На краю, на том самом краю понемногу себя уж сжигаю.
Ну, смотри на меня. Говори. Говори и смотри, дорогая.